Venezuela: Uno para el caudillo...

(El texto que sirvió de presentación originalmente a estos poemas corresponde a los eventos en Irán suscitados desde el verano de 2009 hasta principios del año 2010. En ese período el régimen iraní reprimió brutalmente al "movimiento verde", encabezado principalmente por estudiantes universitarios. El movimiento exigía que se respetaran los resultados de las últimas elecciones, aun dentro de las limitaciones del sistema teocrático vigente, los cuales fueron manipulados para que Mahmoud Ahmadinejad —incondicional aliado del caudillo venezolano Hugo Chávez— apareciera como presidente reelecto. No he querido cambiar la presentación, ni montar un nuevo "post". La principal razón para ello es el respeto que me merecen el movimiento iraní de 2009, y Nedā Āghā-Soltān en particular.  Por otro lado, y no menos importante, la presente situación en Venezuela trajo a mi mente, inevitablemente, su similitud con la experiencia sufrida en Irán; sobre todo ahora que el régimen amenaza con enfrentar directamente cualquier manifestación que exija que se respete el texto de la Constitución. Finalmente, el hermoso rostro de Nedā adquiere una importancia especial en este momento. Nedā se convirtió en la voz, en el símbolo, no sólo de la lucha por la democracia en Irán, sino de la lucha contra los regímenes dictatoriales, autoritarios, e inspirados en el caudillismo, que aún existen en el planeta. Regímenes cuya eliminación es una tarea pendiente de la Humanidad. Por lo pronto, vayan esta nota, y estos versos, por esa Venezuela querida que se encuentra en el centro mismo de las luchas de poder más feroces, las descaradas manipulaciones de la información de las que solo es capaz el régimen cubano, y del fenómeno surrealista de tener un "presidente en funciones", respecto al cual todos los informes señalan su virtual fallecimiento. Y cuidado. Que no se nos desangre encima Venezuela, y seamos cómplices con el silencio; ese silencio, ya lo he dicho, que aterra... ) 


Estos poemas fueron escritos en otras fechas... Pero este junio del año 2009, Neda, la estudiante de filosofía, Neda, la joven iraní tiroteada, se nos desangra encima mientras tratamos de bloquear con nuestras manos sus heridas, con nuestras manos finitas como paños, que se enrojecen de sangre y de rabia y de angustias. Creo que por eso los rescato, aún a riesgo de mis vergüenzas y las ajenas. Pero sobre todo por el recuerdo de sus ojos que miran y miran y miran al infinito, mientras su cuerpo desangrado yace en el suelo; de sus ojos que reclaman a los otros, a sus asesinos, el derecho a la voz propia y la palabra, a la paz, a la esperanza...

Uno Para El Caudillo

alguna vez nos vimos perseguidos
y deseamos refractarios
la ausencia aparente de la muerte
para mortificar a nuestros oscuros victimarios
y en las voces de sus noches revelarnos
en el eco distante y recurrente
de una denuncia contra la mentira…
contra la mentira…
contra la mentira coño que se instala
con sus sofismas vulgares
con sus leyes definitivas
con sus discursos de verdades aparentes
con sus dogmas sagrados
sangrantes y excluyentes…

y por una vez al menos
dichosos de rebeldía
somos la ausencia
y también somos la muerte
desafiamos irreverentes
con nuestra angustia de alma condenada
con nuestra venganza hecha de poesía
el verbo divino y el dictamen preciso
los caudillos de estreno reciente
sus autoridades y sus ministros
sus aplausos y sus delirios
sus proclamas aberrantes
sus ideologías…

Somos la Vida.

Despertar del Silencio

Estas redes ancestrales tal vez ahogan
el juego de mis palabras y su porfía…
Con sus dogmas centenarios
con sus caballeros y sus funcionarios
con sus gramáticas y sus ortografías
con sus listas de impublicables
imponen el silencio
sofocan el aliento voraz
y el vómito delirante
la incesante orgía
de mi llanto pestilente
de mis vísceras sangrantes
y de mis odios penitentes
con los que sustituí la esperanza
en aquellos hombres y aquellas mujeres
en sus banderas y sus absolutas verdades
que acepté alguna vez con mi ignorancia
y mis convicciones precarias e inocentes

Rescato de sus redes
tal vez en un acierto final y tardío
esta orgía violenta
húmeda de semen y de salivas
en el que se consumen unos a otros
con sus dientes y sus lenguas
mi incendio interior y violeta
el recuerdo fantasmal y la angustia
la rabia que uno no se explica
esta muerte sin agonía
este amor desgarrado
sin sus matices ni sus ternuras
sin sus engaños ni sus profecías…

Entonces sólo es la palabra
y son sólo tus ojos
en los que me inmolo
y se inmolan
estos pobres versos
sin otro destino
que tu mirada y tus sentidos
tu estética prisionera
tu voz que es mi voz
cuántas veces alada
siempre asediada
por los ritos
de esta tribu incestuosa
por sus patriarcas
y por sus asesinos…

Entonces somos y seremos nosotros
tú y yo y estas líneas
el uno y el todo
sin dogmas milenarios
sin los ritos y sus ideologías
en el minuto astral del grito
divinos como dios y libertarios…

En ese breve instante del tiempo
armados de puñales
y hambrientos
incisivos e intolerantes
tal vez despertemos
del silencio que nos imponen
y nos condena
de nuestros demonios ancestrales
y la mentira
sin respuestas maniqueas
con una esperanza nueva
con otros hombres y otras mujeres
sin precarias inocencias
llenos de luz
y jadeantes…

Eric Alvarez © 2009.